这个黄昏云象贝多芬的头发那样卷曲着，
无数年代里，
为什么不给发表啊；
有许多浪花般的村庄与城镇，
随后是酷刑吧，随后是惨苦的牢狱吧，
什么东西比这飞鸟更温柔。
这些汽车多么慢，多么急人，
哦，雪，别的你都不会在意，
倒影在浅显心思，仿佛故居。
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2012-11-5 16:17
